Мой дядя... и т.д.
14 августа 2022 г.
(до 40-ка не рекомендуется"30 июня 2001, 12:30-13:50, t=33 oC(Показания табло напьяцца Чинечита в Риме)Я вновь пишу о жизни матом,Забыв приличия и стыд,Слова мои не дипломатам,А всем, изведавшим прожить...
Мой дядя был с причудой, право,Хотя е#ать ещё он мог,Но выбрал лучшую забаву -Сок спермы брызгал в потолок.
За этим славным развлеченьемЕго я часто заставалИ любовался с восхищеньем,Как он до люстры доставал.
Струя взлетала, как из пушки,Сноп брызг искрился на свету,И сладострастная игрушкаВ руке дрожала, вся в поту.
Потом мгновенья расслабленья...
И новый залп взлетает вверх,И в это миг самозабвеньяМой дядя плачет, пряча смех...
Рука его дрожит сильнее,И пламенеет страстный взор:"Ты видишь, милый друг Евгений,Какой рисую я узор?"Я пригляделся, в самом деле,На потолке расцвёл пейзаж,А там такое беспределье...
Меня аж бросило в мандраж.
Я дяде высказал сомненья -Прилично ль членом рисовать,Ведь от такого напряженьяТы импотентом можешь стать?
Старик в ответ лишь усмехнулся:"А что ещё осталось мне?
Я перед каждой шлюхой гнулся,А вот сейчас я на спинеЛежу, спокойно наслаждаясь,Высоких струй гляжу полёт...
Не бойся, друг, не утруждаюсь,Рука крепка и х#й встаёт.
Зато отсутствует волненье,Никто не требует "ещё!..."И не грызут потом сомненья:
А вправду ль ей так хорошо?
Никто не ноет " ах, отстаньте,Мол, мне давно уж надо спать...",Твои цепляя бриллианты,Когда с другим идёт в кровать"И ты уже не нужен мужем,А только денежный мешок,И в лучшем случае послужишьПодушкой тёплой между ног.
И что же делать в осень жизни?
Всё бросить, всех послав к чертям,Уединиться, иль напыжась,Платить зачуханным б#ядям?
Я шёл за ходом его мыслей,Вполуха слушая маразм,И размышлял о бренной жизни,Поправя дядюшке матрац.
Хотя и бред нёс сивый мерин,Но доля истины в том есть -Короткий срок нам всем отмерен,И старость х#ем не отместь.
Едва она плеча коснётся,Нас жжёт мучительный вопрос:
Когда ж п#здец твой подкрадётся,И сколь ещё подаришь роз?
Пройдут чудесные мгновеньяЛобзаний искренних, и ложьТы ощутишь в прикосновеньях,Признав былого не вернёшь...
И если та, кому стихамиНе смог ты сердце разбудить,Во сне вздыхает о "Ван Дамме" -О ней не надобно грустить.
Устав от женщин и веселий,Порою хочется забытьТе сладострастные мгновенья,Которых ради стоит жить.
И даже, что казалось чудомС годами блекнет навсегда,И просыпаемся вдруг утром -А где же милые глаза?
И сам не раз я ошибался,Ложь принимая за обман,На добрый взгляд я покупалсяИ раздувал любви дурман.
Но опьяненье проходилоИ растворялось, как туман,Но снова счастье приходило,И забывал я про капкан,Который сам себе же ставил,В душе держа свой идеал.
Его черты, как грим добавив,Я слеп и вёл на пьедестал.
Но макияж тускнел и блекнул,И лишь тогда я понимал,Что встретил отблеск неприметныйТого, что в грёзах рисовал.
Но все они не виноваты,Ведь с каждой было хорошо...
А написал сейчас я матом,Поскольку жаль, что всё прошло..
